A la tormenta perfecta,
¿quién la podrá amainar?.
Al sol arrasador que abrasa,
¿quién le podrá sofocar?.
A este viento desbocado,
cual buey lanzándose al mar,
¿quién le podrá retener?.
Ante la angustia,
el abismo,
la inseguridad,
la duda....
Nada.
Solo un sosegado abandono
en la Nada.
Para en seco
el tornado.
Al sol le bailan cascadas.
El buey, con brillo en los ojos,
queda en calma,
queda quieto.
Dorita.
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