En el barrio
hay un parque.
En el parque
muchos árboles.
Junto a los árboles
bancos.
En los bancos
hay señores.
Los señores
tienen nietos.
Los nietos
en los columpios.
De los columpios
al agua.
El agua
salpica la fuente.
El agua
va cantando
las mismas canciones
de antaño.
Dorita.
Dicen
que en otro universo
existen
rosas de seda y lirios de terciopelo,
desconocidos colores,
ángeles candorosos
y montañas de alabastro.
Yo quiero
la tierra que piso,
la que el agua reverdece,
la que el sol torturador
maltrata y resquebraja.
Dorita.
Tu admiración,
tu asombro,al mirarme,
siguen inmaculados.
Y eso que nos lanzaron piedras,
arrancaron nuestra piel
hasta el escarnio- no es metáfora-.
En la + absoluta discordancia
no faltaron
esos ojos de niño deslumbrado.
Los frotabas,
querías averiguar
si aquello era tan solo un espejismo.
Luz lanzando un universo
imposible de abandonar.
Dorita.
No una palabra cualquiera.
No un nombre común.
Estado de ánimo
instalado en la humanidad.
Dorita.
No quiero ir
a otro planeta
buscando personas hermosas
que me hagan sentir y vivir
una nueva realidad,
lejos de aquí.
Tan solo quiero
poder seguir gozando
con las margaritas y las rosas.
Dorita.
La esperanza
está de parto.
No acaba de alumbrar.
Los frutos de aquel amor
que vivió su primavera,
que se llenó de vida,
que gozó de la hermosura.
Sus hijos,
a punto de ver la luz,
hallarán
una Tierra nueva.
Tierra
que a base de desengaños ,
de contemplar los desastres
de vivir a contrapelo,
deseosa anda
de ver los hijos de la esperanza.
Dorita.
Cada día me pregunto
si respondo a mi destino.
Si estoy dónde debo estar
o bien ocupo otro lugar.
La margarita y la rosa
deslumbran sin preguntar.
Yo no quiero deslumbrar
pero si no caminar
por sendero conocido.
Ni atajos
que no son sino retroceso.
Abrir mi propio sendero
y sobre él avanzar.
Dorita.
Nuestra Tierra,
la tuya y la mía,
anda girando
a ritmo desenfrenado.
Las estrellas asombradas
se esconden tras los nublados.
La Luna está aprendiendo,
quiere acoplarse a este paso.
El Universo,
en concejo,
preocupado se anda preguntando
que está pasando en la Tierra,
porque gira
a ritmo desenfrenado.
Dorita.
¡ Pero que antítesis!.
Cualquiera diría
que se trata de un virtuoso
cantante de mañanitas.
Pues no,se refiere
a un irresponsable.
Dorita.
De las lágrimas del cielo,
expulsadas del azul,
extrajo la tierra el verde.
El mar
ese su esmeralda.
Con sus idas y venidas,
presencia y añoranza
se nos antoja
indispensable.
Dorita.
Qué graciosa
la palabra...
copos y osa...
La nieve en las montañas
donde vive la osa lo es.
Dorita.
Entrando en la tierra,
sustento que fue
de mis padres un día.
Ancha la meseta,
el suelo cobrizo.
Entre los rastrojos,
van tomando asiento
nuevos encinares.
En la lejanía
se contemplan los viejos.
Allí,
donde las montañas cantan
los versos eternos
de la madre mía.
Dorita.
Claro...
de tanto andar por las calles,
si son adoquinadas con + razón,
te salen callos.
Dorita.
Elegido por Dios
para anunciar al hombre
la inmortalidad.
Para llevar a cabo su misión
se ve en la necesidad
de cambiar de color.
Su pequeñez
se transforma en fortaleza.
Alcanza la del León.
Dorita.
Como pudo ser
que la criba,
que con dulzura
cierne la harina,
haya degenerado
en tanta violencia.
Dorita.
Las espigas
se dejan crucificar
al ser su misión cumplida.
¿ Se puede acaso
entregar a la muerte
a jóvenes
que acaban de descubrir
en que consiste vivir?.
Dorita.
Mi paraíso
un campo con manzanos y perales.
Un membrillero
iluminando
las tardes otoñales.
Dos castaños
que por no ser del lugar
se sienten un poco extraños.
Un nogal
junto al regato
acarreando los frutos
a quien sabe donde.
Un estanque
que anda seco esperando
la más profunda calma
del invierno.
Quiere prepararse
para atraer
a lagartos,lagartijas,
zapateros,
jabalíes y corzos,
luciérnagas, saltamontes
y ratoncillos con bigotes.
Dorita.
La vida
en el silencio canta.
La ecléctica mariposa
que de la hoja a la rosa
va en busca de una unidad
difícil de imaginar.
La savia ascendiendo
hasta alcanzar,
la melodía sabía
que le hace al cielo
temblar.
El cielo temblando
le obliga a la lluvia a caer.
En todas sus tonadillas
del variado repertorio
hay armonía precisa.
En cada estación ,
a su antojo,
logra de la tierra
un sincero agradecer.
Dorita.
Transmutación del color
que vivifica.
Cansada la tierra de ardores,
de ese sol rabioso y fiero.
Al atardecer,
cae la calma,
serena brisa
empujando a andar deprisa.
Fresco en el rostro.
Así se expresa está época
en la que el follaje tiembla.
Nada es estable.
La lluvia
se va acercando despacito.
Se acompasa, borbotea
y la tierra se serena.
Dorita.
No puede ser
que las almas de los héroes
se pierdan.
Es seguro que Dios
manda a sus ángeles
a orientar
a los más diestros caballos,
con grandes ojos de azabache,
arrastrando carros de oro,
hacía el lugar de los muertos.
Los Ángeles cantan
mientras las almas se alzan.
En excelsa ceremonia
llevadas a lo más alto
a vivir eternamente
entre rubíes y esmeraldas.
Dorita.
Arranca
el ángel caído
de su miseria
un penetrante silbido,
envuelve la luna
en sangre
creando un invierno
infame
que crucifica a los muertos.
Ángel que no ve la luz,
agujero negro
en la Tierra.
Dorita.
Una mujer angustiada
anda a la luna mirando.
También la luna la mira,
la luna la anda mirando.
La mujer
no tiene fuerza
para la queja y el llanto.
Lleva en sus brazos un niño
apretado en el regazo.
La luna no parpadea,
la luna sigue mirando.
Ya no puede pensar más.
Su imaginación no encuentra
lugar
donde su cabeza reposar
Detrás de cada paso
la luna la va siguiendo.
Quisiera tener
una escalera de mano
para bajar a la Tierra,
para curar al herido,
para evitar el espanto.
Dorita.
Mi sangre
ya no es mi sangre.
Mi sangre
vive en el bosque.
Mi sangre
es ya savia
que subiendo a las hojas
disfruta del aire.
Mi corazón
busca con pasión
la compasión.
Busca
la dulce brisa de un nuevo amanecer.
De un atardecer
bailando al son de las olas,
besando el silencio de los astros,
respirando
el sabor de las montañas.
Dorita.
La cigüeña
nunca olvida su nido.
¿Cómo el hombre
se va a olvidar
del lugar que le dió
cobijo y abrigo?.
Dorita.
La mirada
de un hombre triste
ha cabalgado hasta el mar.
Su angustia
ha manchado el agua
haciendo a los peces temblar.
Dorita.
Anda afligida la luna
sobre el cielo Ucraniano.
Anda queriendo encontrar
heridas cicatrizadas;
los buitres oteando,
no se acercan a sus presas.
Los fusiles continúan silbando.
Sobre el alero de una torre,
unas palomas llorando.
Dorita.
Su vida no acabó
como trigo maduro
que con alegría y aceptación se entrega
sabiendo que tras de sí
la vida
de esperanza riega.
Su viva terminó
como trigo verde
castigado por la piedra.
Dorita.
Antes de que el Sol
todo lo agoste
y el trigo cual soldado valiente
se entregue en silencio
a la muerte,
las amapolas
parten a otros lugares.
Lugares
donde el agua
no es brutalmente arrebatada,
donde compartir es más fácil.
Las espigas,
a pesar de su aparente destrucción,
son sabedoras
del pan de oro
que en sus entrañas palpita.
Resurrección
haciendo posible
que la vida siga.
Dorita.
Como si tal cosa,
sin darse importancia,
los chopos
se van desvistiendo;
sembrando una alfombra
dorada y sonora.
Delicia otoñal de los viandantes.
La lluvia no llega,
una música resuena.
Todavía las ramas
hacen galas,
siguen exhibiendo
sus verdes ropajes;
más livianos,
etéreos.
Danza interminable
entre la vida y la muerte.
Dorita.
Tengo un huerto
con perales y manzanos.
Un pozo seco y un riachuelo
transformado en hilito
serpenteante y plateado.
Un solitario
rodeado de tupido encinar.
Sus visitas casuales
jabalíes y corzos.
Mi refugio sagrado
que no por vivir lejos es olvidado.
Dorita.
La estrellada noche
es nueva
cada día.
Millones de ellas
naciendo y muriendo,
dando
luz y vida a mis sueños.
Dorita.
El amanecer
tras la noche negra.
Rosa roja
rompiendo en pedazos un largo invierno.
Las amapolas
testigos de la danza del trigo verde.
Blanca mariposa
cuando ya no se la espera.
Con espera o sin espera
lo que ha de llegar
pronto llegará.
Dorita.
Inmensa tristeza.
Vida insatisfecha en busca de gloria.
Gloria que calme sus putrefactas heridas.
Entre la negra nieve
nace la amargura.
Lejanos clamores.
Cuerpos sin tumbas,
ni ramos de flores,
ni nadie que les llore.
A esta patria
le nacerá su alborada.
Rosas y claveles
brotarán de sus entrañas.
Tu gran tristeza
seguirá insatisfecha.
No habrá gloria para tí
ni en la Tierra,
ni en ninguna estrella.
Dorita.
Florece
el azul del mar.
A la Tierra
le brinda el verde
que rompe su soledad.
Los dos hermanos
agarrados de la mano
miran a un cielo radiante
cuajado
de estrellas brillantes.
Dorita.
Porque el mundo
se haya vuelto obtuso,
taciturno y desgarbado,
no por ello
ha dejado de ser hermoso.
En el estercolero,
floreció radiante
un granado.
Antes de su actual dorado,
estalló ardiente.
La vida de forma exultante
derramó su poderío.
Dejó patente
que nada ni nadie
la detendrá jamás.
Dorita.
derramó su poderío.
A la del agua
se van sumando:
sequía de sonrisas,
de bondad,
de amabilidad.....
y un largo etcétera.
Ansiosos esperamos
verlas terminar.
Dorita.
La lluvia no tiene prisa,
se nos hace de rogar.
Está pensando que con ello
la vamos a valorar.
Dorita.
Y entrando
en la arboleda
cayó la melancolía.
Aparecieron los rostros
de quienes,
en otros tiempos,
labraron aquella tierra
dándole vida da a la vida.
Sacandosela del pozo
que hoy ya no tiene agua.
Quiso el día
arrebatar la nostalgia,
transformarla en alegría.
Dorita.
Mirando su cara.
Delicadeza,ternura
y soledad.
Honradez y lealtad.
Bondad y amargura
por igual.
Incomprensión,
insatisfacción,
junto al perdón.
Perdón
de quien ve más allá.
Perdón
de quien eligió
vivir en Planetas Nuevos.
Planetas
que los demás
tendremos que descubrir.
Dorita.
Entre los nuevos planetas
que quedan por descubrir
al más habitable
llamémosle Alegría.
Dorita.
Contó
lo que vio.
No fue creído .
Loco,adivino.
Charlatán,parlabarato.
Quien vio cayó.
Mudo
al amparo del silencio.
Espectador de lujo.
Desastre anunciado.
Corazón,
dentro de su caja,
incapaz de sentir
la debida tristeza.
Dorita.
No anda hoy mi alma
para florituras.
Ni quiere disculpar
la estupidez.
No es depresión,
¡que va! de eso ya tuve
y sé diferenciar.
Es más bien que vivo impregnada
de incomprensión y hastío.
Transmitidos por esta
somnolienta sociedad
a resultas de su larga enfermedad.
Del patógeno causante
no te libras ni en los pueblos.
Al parecer,
la mejor medicina
no pensar y dejar
al tiempo pasar.
Al ser yo impaciente,
rebelde y obstinada
me agarro al árbol
con pasión
y le pido con fervor
un fuerte abrazo.
Dorita.
Está la hoja
tan lozana,tan fresca.
Mis ojos
de ella son presos.
El sol la contornea,
el viento la menea.
La agarra por la cintura
queriendo unirse con ella.
Diríase que es un tango,
bien bailado,
por Gardel cantado.
Sin casi darme cuenta
oigo un susurro divino;
al principio de lo que trata no adivino.
Poco a poco
caigo en la cuenta
de lo que la hoja me cuenta
y me sonroja.
Dorita.
El calor, contrapunto el azul.
Azul que rompe el persistente engaño.
Engaño no real pero hace daño.
Lo verdadero se quedó en el baúl.
Frigga se lo contó al abedul.
El abedul sintiéndose ermitaño
ha sido considerado un extraño.
En sus ramas solo acoge a un bulbul.
Como nadie quiso su canto entender
muy entristecida anda la franqueza.
Imposible para ella comprender.
Sintiendo está que no cumple su deber.
Perdiéndose el Mundo la gran riqueza
que a su lado siempre puede obtener.
Dorita.
Anda alborotada la fuente,
quebrado el agua.
El viento
va rompiendo su cadencia.
Empapando,
a diestra y siniestra,
la agonizante Tierra.
Extrayendo
su inconfundible perfume.
Atraídas acuden
espíritus libres,
mariposas blancas.
Sacando secretos
de los estanques.
Dorita.
La mariposa vuela,
también lo hace el gorrión.
Sin imitarlos el halcón,
aterriza en un balcón.
Al ruiseñor no le ves
esta haciendo sus pinitos
a las orillas del río,
por allí anda escondido.
Tímido es mi viejo amigo.
Ensimismada con su trino
yo lo intento
pero nada parecido.
Dorita.
Existe un punto
en el cual
lo evitable
deja de serlo
para ser inevitable.
Siendo el hombre responsable
de esta inevitabilidad....
su actuación,
que debiera ser responsable,
resulta ser abominable.
Si aún queda
el mínimo honor y decencia
en la especie mencionada,
debiera volver al punto,
reflexionar antes de actuar
y transformar
lo inevitable en evitable.
Dorita.
Tres mujeres junto al río llorando.
De sus bocas no salen las palabras.
Como surcos que en la tierra se labra,
sus ojos clavados sobre el agua pasando.
El silencio cortado por el viento silbando.
Van dibujando los árboles sombras,
parecen bailar melodías macabras.
Cuatro garcetas se van alejando.
Al tiempo los juncos se balancean,
se proponen esta maldición romper
y para conseguirlo un plan idean.
Hacer que los frutos castañeen.
No permitir a las aguas corromper.
Conseguir que las ranas a croar empiecen.
Dorita.
En abisal ,inmensa caracola
jugando con la luz de las estrellas,
sintiendo gozo de vivir entre ellas,
no recordando el dolor de la ola.
La vio un buzo y pensó en su linda Lola.
Entre sus manos casi no resuella.
Incomparable su musa española.
Nadó encantado y alcanzó la orilla.
De su nácar nació un gran Arcoiris.
El sol la deslumbra y más y más brilla.
Abre los ojitos como una chiquilla.
Oyendo el mensaje de la diosa Iris
dió el marinero beso en su mejilla.
Dorita.
Que el silencio se haga en la tarde.
Duerman los niños la plácida noche.
Para que mi alma con la Paz se acueste
que pare la lluvia la hierba que arde.
El Ángel de Amor que tus pasos guarde,
aunque para ello sea el que trasnoche.
En la inmensa luz que el nuevo día derroche
bajo sus alas tu integridad salve.
Agua del río que a tus pies se acerca
primorosa te lea tu existencia
llenando de agua abundante tu alberca.
Que no está lejos que se halla cerca,
noticia clara,grata advertencia
de que lo esperado en la barca llega.
Dorita.
Cuando en el encuentro
no se encuentra
lo que realmente cuenta
entonces
se cae en la cuenta
que los cuentos cuentos son
y que lo que de verdad importa
es que nadie te arrebate
el gran gozo
de vivir con ilusión.
Dorita.
Atendiendo a tus deseos te escribo
siguiendo la sempiterna estructura.
No por ello creo que es locura
otra métrica si a mí fin arribo.
No es otro que plasmar lo recibido.
Más cuando la llegada es con premura,
en ese momento no cabe duda
no siento el verso libre como oprobio.
Por tener un carácter impulsivo
de energía que me cuesta controlar
mi escribir transcurre como un río.
Terminando, tengo flores en mi altar
a sonetos de Góngora y Darío.
Dorita.
Sobre un eterno desierto
que por eterno
ya es agua y aire,
un hombre solitario
tropieza con una jeringuilla.
Dorita.
Bailan navajas.
Por metáfora incluir
a la danza tétrica.
Zombis desalmados
encontrando
en el mal placer.
Regodeo,
regusto contemplando
en el mar hundirse.
Burbujas de azufre
ascendiendo
desde las abisales vísceras.
Aciago día.
Lúgubre baile,
iniciática ceremonia
que a tantos
introdujo en el averno.
Ya no verán
las lágrimas de Dios cayendo
sobre la tierra abonada.
Dorita.
Las navajas de Albacete
no tienen el filo afilado;
las navajas de Albacete
tienen dientes corroídos
retorcidos cual serpientes.
Las navajas de Albacete
no buscan el corazón,
no quieren matar
de una limpia estocada.
Las navajas de Albacete
van derechas a las vísceras.
Las navajas de Albacete
gozan viendo
a los hombres retorcerse
y enroscarse
en interminable agonía.
Dorita.
La mariposa rosa
va vestida de azul,
que primorosa y graciosa
vuela de flor en flor
la linda
mariposa rosa.
Dorita.
De las bocas floreciendo
esperanzadoras palabras.
Palabras que al atardecer
se imprimen
taladrando resecas hojas.
Hojas pisoteadas,
crujientes y hediondas cucarachas.
Hedor
de la gran mentira
que ha perdido su pudor
y alegre se reivindica.
Sonrisas
devueltas por el espejo
después
de arduo trabajo
para tatuar el rostro.
Rostro impertérrito,
rejonazo a la humanidad.
Querías
sostenerle,
respirar eternamente
toda su fragancia y alma.
Sin darte cuenta siquiera,
entre tus dedos abiertos
se te escapó
el aire.
Dorita.
Las navajas de Albacete
brillan,de nuevo,
a la Luna.
Relucen como serpientes.
Las reyertas,
no evidentes,
se cuecen en las entrañas;
acaso andan buscando
el bendecir la patraña.
Los Ángeles espantados
se van volando
hasta el cielo,
sus ojos no quieren ver
los ríos de sangre estrellados.
Dorita.
Tiene la Luna
una amiga
a quien no puede olvidar.
Por impulsiva,
por violenta,
de ella se quiere alejar.
Mirando la Tierra
al cielo,
se muere porque no está.
Enternecida la Luna
vuelve
para con ella estar.
Con jolgorio,
con alegría,
es celebrado el regreso.
De nuevo la Tierra cae
en desenfreno,
en exceso.
Así,
entre estos vaivenes
de amores y desencuentros
se va escribiendo la historia
de amigas inseparables.
Dorita.
Mi corazón
es persistente,
insiste
en que quiere irse a volar.
¡Ay!.
Loco corazón.
Corazón sin alas,
eres una oruga más.
El tiempo,
que todo lo cura
haciendo reales los sueños,
de tu serpenteante
y desaliñado cuerpo
hará salir mariposa.
Mariposa
que del aire,
de las flores
y de toda la belleza goza.
Dorita.
Al final,
ya lo verán,
serán los muertos
quienes ayuden
a salir a los niños
al parque,
a regar
de rosas rojas
los jardines,
a limpiar
los ríos
de la sangre corrompida.
Al final,
serán los muertos
y nosotros
si tenemos a bien ayudarles.
Dorita.
La luna
busca canciones,
a las orillas del mar.
Quiere,
cuando todo duerme,
con sirenas conversar.
Recuperar las historias
llegadas de ultramar.
Las de los marineros
que no logran regresar.
Lo que el coral
anda deseando contar.
Los susurros
del ultramundo abisal.
La luna
escribe en el agua
con plumas
de aire y sal.
La luna
goza contemplando
las criaturas pasar.
Dorita.
Desconcierta su ardor.
Intenso verano.
Sabe
que ha de alargarse.
Apuesto,
despejado y garboso.
Solo entre los árboles
aturdido queda.
Las verdes hojas de seda,
tosca arpillera.
La churruscada hierba
áspera estera.
Dorita.
¡Qué la escarcha
de esta larga noche
traiga florido al olivo!.
¡Qué quede el búho
dormido!.
Noche negra
soñando con arco iris
de circunferencia entera.
No parió la vida
a estos hijos
para verlos caer cual hojas secas,
en un otoño temprano
que tiembla y se desespera.
Dorita.
Los Mundos
se estiran;
no son de goma.
De los Mundos,
grandes pompas de jabón,
surgen
millones de nuevos Mundos
con sus vidas.
Al ir creciendo estallan
en infinitos colores,
formas y dimensiones.
Dorita.
Hiciste
el sucio trabajo
y ni siquiera
por 30
monedas de plata.
Que pena
penita pena.
Dorita.
Cuando
la razón se impone
la felicidad
se esconde.
No se llevan bien;
al no pensar,
al no analizar,
te envuelve la indefensión.
Al estar
la piel desnuda,
al vivir a la intemperie,
los silbidos de la sierpe
vibran
el aire dormido,
ruge el león,
grazna el buitre.
La vida
no sólo corre peligro,
está
sentenciada a muerte.
Dorita.
En las noches de verano,
la luna
canta canciones.
Cuando
el invierno llega,
mientras los días duermen,
mientras las noches tiritan,
la luna
cuenta historias viejas
de dolor y de tristeza.
Dorita.
Mi alma
tiene unos poros
por los que se escapa
al viento,
solo quiere respirar,
solo busca
un poco de aliento.
Dorita.
La losa
de la historia
en jaque
a la juventud.
Creyeron
el pesimismo,
la desesperanza.
Les fue regalado
bellamente empaquetado.
Sucumbiendo a la tentación
poseyeron
lo único prohibido.
¿Dónde
la transgresión desenfrenada,
el desgarro de lo viejo
y no vestir
lo nuevo desgajado?.
Dorita.
Batalla perdida.
Di +
que recibí.
Ilusión y cariño
a cambio de
desdén y menosprecio
continuados.
Alguna migaja de normalidad.
No lo rompió
un periódico pintado
rebosando grasa y malintención.
El resquebrajado vaso
no cumplía su función.
Dorita.
