Hoy la fuente,
cual alma doliente,
sus aguas derrama.
Sobre la piedra,
con fuerza,
gotas agrias salpica.
Fuente y agua,este otoño,
andan tristes.
Sin el contrapunto
de los niños jugando,
el tiempo
corre despacio.
Todos ,como ellos,
andamos a la espera
de una nueva primavera.
Dorita.
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