¿Hasta cuando
estarán
los nuevos muertos
en las cunetas,
apilados en las fosas,
sin nadie
que les lleve flores?.
Pasarán,
de un plumazo,
al anonimato,
a seguir sintiendo
las pisadas
sobre sus huesos.
La humedad.
El llanto.
El desaliento.
El proceso...
en polvo convertidos.
Dorita.
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