Ha dejado de ser
el de las fotos.
El que pica
sobre los troncos de los pinos.
El tuyo
cada mañana,
a la misma hora
en tu ventana.
Si no hay migas en el alféizar,
picotea.
Igual
en invierno que en verano.
Cita
con emoción esperada.
Amor...
correspondido.
Dorita.
No hay comentarios:
Publicar un comentario