El brezo


El brezo,

ahí se queda,

como cristalizado

entre la escarcha,

el hielo,

dejando entrever

sus diminutas

hojas verdes.

Agujas...

que no hieren.


Las flores de mi infancia,

cuajadas campanillas.



Las lilas,

el blanco

y el magenta.


En grandes extensiones,

debajo de los pinos.

Haciendo las delicias

de múltiples insectos.

Entre ellos

las abejas

que lentamente preparan

del néctar de las flores,

la miel espesa y dura,

la miel para el invierno.